schtuchki

Вещи сами по себе не имеют никакого значения, но если эти вещи – воспоминания, совсем другое дело.

schtuchki – шкатулка воспоминаний о разных эпохах и странах. Вместе с ними отправляешься в путешествие.

Тюрбаны и бусы напоминают о неоднозначном Марокко, советские картонные игрушки и лысые ёлки отправляют нас прямиком в квартиру 70-х годов, эмалевые парижские броши и матовая позолота броканта 6-ого района – в самый волшебный город мира, где праздник всегда с тобой, россыпи жемчуга – и Вы в Барселоне 60-х годов, где ветер с моря треплет ваши волосы и мысли, крупные люцитовые клипсы вашим ушкам – и Вы - диско-дива, а за окном Америка 1980-х.

Schtuchki задуманы как чистая эмоция, которой хочется поделиться. Эмоция, которая рождается внезапно и естественно. Как смех от хорошей шутки или комок в горле от печальной вести. Эмоция от первой встречи с новым городом или встречи долгожданной с лучшим далёким другом. Эмоция от шелеста бумаги, что хранит в себе подарок и от глотка самого холодного темного нефильтрованного. Потому ни погони за марками, ни массовых повторов, ни обманов.. эмоция штучна, случайна, честна, как мурашки.
Вещь - та же эмоция, в противном случае она не имеет никакого значения, ибо она бездушна.
Schtuchki - про мурашки, внезапные находки в путешествии, что так хотелось запомнить, про беседу с коллекционером, его морщинистые руки и глаза добрые, про браслет, что встретился только в Сан Себастьяне после того, как в руках у тебя таяло огромное мороженое.
Schtuchki - про готический квартал в Барселоне, про французского бульдога на Сент Уэне, поцелуи с которым подарили тебе гастроэнтерит (по версии друзей).
Schtuchki - про Растро в Мадриде и толедские украшения, что нашёл самый лучший муж на свете, про Венецию и звон вечернего стекла, про Бильбао и старые бархатные кресла, про Марокко и тех арабов, что больше нет, про Чефалу, где говоришь "да..я бы сидела так всю жизнь.."
Про Париж, откуда уезжаешь со слезами, а друг тебе машет, про Италию, любовь к которой не требует объяснений, про Хельсинки, где обнимаешь женщину за плечи, слушаешь о потерях и обретаешь.
Про Вильнюс, цепеллины и грязно голубое платье на ветру, про Берлин и стены, про морской Несебр, что треплет волосы и мысли, а песок хранит хрустальную Чехословакию.
Всё это про самые ценные воспоминания, родившиеся из секундного-минутного чувства, что не повторить, но постараться запомнить, держа в руках крошечную брошь..